O dia 13 de março de 2013 ficará marcado na minha memória, por duas incríveis coincidências: nesse dia terminei a escrita de um novo livro (“O Segredo de Compostela”) e, nas varandas do Vaticano, era anunciada a eleição de um novo Papa (Francisco).

A coincidência poderia não ter qualquer importância, não fosse o facto de o protagonista do livro (Prisciliano) ser uma espécie de Francisco de outros tempos. Que igualmente ousou confrontar os excessos, a corrupção, a desconsideração do papel dos leigos, o androcentrismo e uma certa misoginia na Igreja do Séc. IV.

Quando Francisco foi eleito, muitos acharam que seria uma mera transição dentro do conservadorismo de uma instituição bimilenar, muito envelhecida, e que, em muitos aspetos, não cultivava o espírito do verdadeiro Cristianismo. Os gestores do dinheiro do Vaticano eram vistos como vendilhões do Templo, a pedofilia era abafada pelas cúpulas, os seminários esvaziavam-se. O diabo infiltrara-se na casa de Deus, e a resignação do anterior Papa, justificada com a idade, era antes lida como falta de forças para o escorraçar sem tibiezas.

Por isso, muitos subestimaram aquele homem que não era um intelectual e que falava simples. Mas nem a sua mão lhe tremia nem as suas palavras tinham ambiguidades. E com elas abanava os muros do Vaticano e os da Igreja no mundo inteiro. Era o primeiro latino-americano, o primeiro jesuíta, o primeiro a escolher o nome de Francisco, o pobre, depois de 265 Papas e 2000 anos de História da Igreja, e veio para promover uma revolução, tranquila, mas segura.

Dez anos depois, os resultados estão derrubou as diferenças de género, incluiu os marginalizados, deu voz aos laicos, a corrupção no Vaticano deixou de ser notícia, os pedófilos protegidos por à vista. Quebrou tabus, cúmplices silêncios foram denunciados, visitou lugares impensáveis para um Papa (o primeiro foi Lampedusa), promoveu a diversidade e trouxe as periferias do Cristianismo para o seu centro (a maior parte dos cardeais já não são europeus). Escreveu sobre a ecologia global para a proteção da natureza, onde incluiu a necessidade de justiça social e de proteção aos mais frágeis da sociedade.
Numa palavra: cumpriu o Evangelho!

Não admira por isso que a sua palavra, o seu exemplo e mensagem tenham tocado tantos corações. E que hoje seja mais amado pelos laicos do que por alguns setores da Igreja, que aguardam impacientes a sua saída. Mesmo em Portugal, como se viu com a recente novela da pedofilia, cujo combate se lhe deve exclusivamente.

Talvez faltem cumprir alguns desígnios cujo debate a Igreja não poderá evitar: o acesso das mulheres aos ministérios sacramentais, a maior consideração dos leigos nas paróquias e a possibilidade de os padres constituírem família. Tudo questões que a igreja alemã (em cujo território atual foi decapitado Prisciliano) está hoje a colocar. Por uma razão muito simples: estas regras da Igreja não constituem qualquer dogma do Cristianismo, não resultam da mensagem de Cristo. Basta ver, por exemplo, o papel que Ele conferiu às mulheres (Maria, Madalena, Marta, etc.), e que, durante vários séculos, os primeiros líderes da Igreja foram casados e os leigos tiveram um papel decisivo na disseminação do Evangelho.

Ora, muitas das ideias de Francisco foram defendidas pelo bispo Prisciliano. Por fazê-lo sem tibiezas há 1600 anos, foi perseguido e executado. Ninguém sabe como seria hoje o mundo se as suas ideias tivessem vingado. Acredito que fosse bem melhor.

Porém, uma coisa parece agora clara: depois de Francisco, nada ficará como dantes. Pelo menos para a comunidade dos crentes.

Alberto S. Santos
 
Artigo de opinião publicado no IMEDIATO (08/04/2023)

​A existência é gratificante quando nos surpreende com algo que tanto desejamos e reconforta.
Por vários dias, meses e anos da minha vida, deslumbrado com os livros que que lia, sonhei escrever as minhas próprias histórias. 
Histórias que fizessem viajar no tempo e no espaço, que fossem o passaporte mágico e invisível para comungar a vida real com a imaginação; com a memória e os vários tempos históricos; a infância – território fecundo de vivências escondidas -; o subconsciente coletivo e de cada um em particular; com a condição humana, nas suas grandezas, tragédias,milagres e comédias.
Milagres podem acontecer quando dirigimos intensamente a nossa vontade consciente e subconsciente para a transformação de algum aspeto da vida. 
Milagre ou não, foi assim que começou a minha jornada de escritor. Incubando a ideia, lendo muito, compreendendo como os grandes autores construíram as suas telas literárias, desejando muito escrever uma bela história, e procurando uma ideia.
Até que, sem perceber muito bem como, estava a escrever os primeiros capítulos de «A Escrava de Córdova», nos idos de 2006, e que, incrivelmente, viria a ver a luz do dia em maio de 2008, e conquistando dezenas de milhar de leitores. 
A oficina do escritor estava montada: com a incubadora de personagens, fábrica das roupas mais esquisitas, armazém dos meios de transporte – a maior parte deles em desuso -, igrejas, mesquitas e sinagogas, Deus, deuses e diabos de todas as espécies, cenários belos e grotescos, amor, paixão, amizade, lealdade, medo, inveja, traição, emoção, tédio e tudo mais que convém a uma oficina de autor.
A partir de então, o espírito invisível que me visitou nos primeiros tempos contando-me histórias ao ouvido para as passar para o papel, vinha de vez em quando, obrigando-me a suar imenso na investigação e na escrita. Tantas vezes sofrida e desesperada, sem saber que sorte dar às personagens que pariam abundantemente nas minhas mãos.
A Profecia de Istambul (2010), O Segredo de Compostela (2013), Para lá de Bagdad (2015), A Arte de Caçar Destinos (2017) e Amantes de Buenos Aires (2019) nasceram naquela oficina, onde, sempre que posso, me recolho para prosseguir na fabricação de novas ideias e histórias.
​Na verdade, tudo vai do começar! Depois, não há como parar!
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Alberto S. Santos